挤出一个微笑，快步迎了上去。

他从怀里掏出那份“复兴计划二期”宣传册。

“晚上好，女士们，我是里奥·华莱士，我想跟你们聊聊关于社区学校翻新的……”

他的话还没说完，空气就凝固了。

那些妇女脸上的笑容，在看到里奥的一瞬间消失得无影无踪

一位戴着帽子的年长女士，拉了一把身边的同伴，甚至连看都没看里奥一眼，转身就走。

“走吧，别听这些白人瞎扯，都是骗子。”

那句低声的嘀咕，清晰地钻进了里奥的耳朵。

里奥的手僵在半空，那张宣传册在晚风中哗哗作响。

他咬了咬牙，收回手，继续向前。

他又去了街角的篮球场。

几个正在打球的年轻人看到他走近，直接停下了动作。

他们抱着球，站在生锈的铁丝网后面，用一种看入侵者的眼神，冷冷地盯着他。

那种沉默像是一堵厚重的墙，把他死死地挡在了这个社区的外面。

在这一刻，无论他有多少宏大的计划，无论他怀着多么热切的善意，在这个被种族叙事彻底毒害了的街区里，他只是一个别有用心的白人闯入者。

里奥在那条街上徘徊了整整一个小时。

他尝试了五次，五次都被无视，被拒绝，被冷眼相待。

直到深夜的寒风吹透了他的衬衫，直到他不得不承认，今晚他在这里，什么也改变不了。

他只能在无数道冰冷、警惕、甚至带着敌意的注视下，拉开车门，离开了这里。

当他推开竞选总部的大门时，带回来的是一身的寒气和前所未有的挫败感。

办公室里也是一片死寂。

弗兰克坐在角落里抽烟，一根接一根，烟灰缸里已经堆满了烟头。

萨拉和凯伦在低声争论着什么，看到里奥进来，立刻停止了交谈。

伊森站在窗前，看着窗外的夜色，眉头紧锁。

所有人都意识到了危机的严重性。

这是一场关于身份、关于认同、关于信任的战争。

而在这个战场上，逻辑和理性，往往是最先阵亡的。

“总统先生。”里奥在心里呼唤着，“这就是您说过的泥潭吗？”

罗斯福的声音在他的脑海中响起。

“是的，孩子。”

“这就是美国政治中的脏弹。”

“种族。”

“我当年推行新政的时候，面临的最大阻力，有很大一部分是来自南方的民主党人，来自那个旧联盟内部的裂痕。”

“那些南方的种植园主和政客，他们非常清楚，如果贫穷的白人佃农和贫穷的黑人雇农联合起来，将会产生多么可怕的力量。”

“所以，他们几百年来只做一件事。”

“他们不断地告诉白人穷人：‘你们虽然穷，但至少你们是白人，你们比那些黑人高贵。如果你们和他们站在一起，你们就会失去这种最后的高贵。’”

“他们用这种虚幻的优越感，来换取白人穷人的忠诚，以此来维持他们对所有穷人的统治。”

“这就是无解的阳谋。”

罗斯福剖析道：“里奥，你要明白，这种手段之所以有效，之所以几百年来屡试不爽，是因为它利用了人类的社会性。”

“人天生就要给自己划分群体。”

“我们用地域划分，用语言划分，用肤色划分。我们迫切地需要归属于一个‘我们’，同时也迫切地需要制造出一个‘他们’。”

“似乎只有通过排斥异己，只有通过确认自己比另一群人优越，人类才能获得某种虚假的安全感。”