有时候写完了，从故事里出来，会觉得空落落的。”

陶渱看着他。

灯光下，陈浩的侧脸看起来很柔和，但眼神里有一种她没见过的孤独。

那是创作者才有的孤独，与人群隔着一层玻璃的孤独。

她忽然伸出手，轻轻握住了陈浩的手。

陈浩愣了一下，低头看她的手。

她的手不大，手指细细的，握着他的手，很轻，但很坚定。

“我懂。”陶渱说，“虽然我不写东西，但我演戏的时候，也有那种感觉。

钻进角色里，再出来的时候，会分不清自己是谁。”

陈浩的手微微动了动，没有抽开。

他的手很暖，陶渱的手有点凉。

两人就这么坐着，手轻轻握着。

谁也没说话，但好像什么都说了。

湖面吹来一阵风，柳枝轻轻摆动。

远处有蛙鸣，一声一声的。

过了很久，陶渱才松开手。

她的手心出了点汗。

“不早了。”她站起来。

“嗯。”陈浩也站起来。

##

陈浩推着自行车，送陶渱回住处。

路上很安静，只有车轮转动的声音。

到了别墅门口，陶渱跳下车。

“谢谢。”她说。

“谢什么。”

“谢谢你今天……”陶渱顿了顿，“谢谢你今天的拥抱。

让我很安心。”

她说这话时声音很小，但很清晰。

说完脸就红了，好在天黑，看不清楚。

陈浩看着她，笑了。

那笑容很温柔，像晚上的湖风。

他伸出手，轻轻摸了摸她的头发。

动作很自然，很轻，像在摸一只小猫。

“好好休息。”他说。

“你也是。”

陈浩骑上车走了。

陶渱站在门口，看着他消失在夜色里。

她伸手摸了摸自己的头发，那里好像还留着陈浩手掌的温度。

轻轻的，暖暖的。

刚才握手的感觉也还在。

他的手很大，很暖，把她微凉的手整个包住了。

还有那个拥抱。

短暂的，但充满安慰的拥抱。

陶渱走进屋，开灯。

她走到镜子前，看着里面的自己。

脸还红着，眼睛亮亮的。

她想起陈浩说写剧本时的孤独。

想起他侧脸在灯光下的样子。

想起他握住她的手时，那一瞬间的温暖。

心里有什么东西，慢慢涨满了。

她走到窗前，看着外面的夜色。

陈浩那栋别墅的灯亮着，在黑暗里很显眼。

陶渱看了很久，直到那盏灯熄灭，才拉上窗帘。

躺在床上，她回想今天的一切。

那场掏心掏肺的戏，那个温暖的拥抱，湖边的谈话，还有分别时他轻抚她头发的动作。

每一个细节都很清晰。

她把手举到眼前，看着。

这只手今天握过陈浩的手。

她笑了，把手贴在脸上，闭上眼睛。

这一夜，她睡得很安稳。

梦里没有戏，没有台词，只有一片温暖的湖水，和湖边的灯光。

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